«Прочитай эту статью моим родителям», — сказала она, отдавая мне журнал. Я не удивилась. Её отношения с родителями были достаточно плохими, чтобы пытаться выговориться в статье, не глядя им в глаза. Огромный особняк был тёмным и угрюмым, видимо, все уже спали. Я пробиралась по узким коридорам, прошла через роскошную картинную галерею, где в позолоченных рамах висели фанарты от профессиональных художников, через гардероб и столовую. В гостиной горело несколько свечей, и в их тусклом свете я увидела хозяев дома и некоторых слуг. «Ваша дочь просила меня прочитать вам эту статью», — сказала я им и, дождавшись кивка хозяина, начала читать. Я запнулась на первом же предложении, попробовала продолжить, но следующие несколько фраз тоже были абсолютно нечитаемыми. Это был просто набор слов, в котором при всём желании невозможно было увидеть какой-то смысл. «Простите, я не могу читать. Это какая-то шизофазия», — я отдала журнал хозяйке и направилась к двери. Пусть сами разбираются. У выхода меня догнал хозяин и взял под локоток. «Дорогая, — сказал этот лощёный джентльмен в дорогом костюме. — Я понимаю, вы молоды и цепляетесь за любую возможность быть замеченной, однако вам следует поработать над своим стилем. Я не в обиде на вашу мистификацию…». «Неужели вы не понимаете? Это не моя статья!» — ответила я и вышла из дома. Светало. В зябких сумерках я быстро нашла нужную улицу и подошла к калитке монастыря, в котором остановилась моя группа. Наверное, все ещё нежатся в постельках, пока я бегаю по непонятным поручениям. Но нет, на заборе сидели несколько парней из наших и курили. «Ну, как прошло?» — спросил один из них. Я пожала плечами.